Мокрые кофры истошно клокочат:
Нежные нервы соборности дня
Делят на ноль и покорно пророчат
Гордую поступь ежового пня.
Капелька соли стечет по тростнике,
Каменной болью мне выставит счёт.
Я прикрывая тебя же собою
Ложью той стану, что не соврёт.
Истиной буду по праву природы.
Нежностью, рвущей границы преград.
Бодрой метелью у знойной погоды.
Рифмой изящных стихов невпопад.
Будет любое — и соль, и рассудок
Засуха, слякоть, и семя дождя.
Выращу в целое почвы обрубок —
Светлой тропой, безусловно любя.
