Какие-то гады
Ничтожно мне рады
И пишут тирады
Во славу не мне.
А я бы прошёлся
Вне шёрстки их шелка
Эстетикой толка
Тех низостей, где
Страдают поэты:
Их песенка спета.
Живые куплеты –
Творящей судьбе.
Какие-то гады
Ничтожно мне рады
И пишут тирады
Во славу не мне.
А я бы прошёлся
Вне шёрстки их шелка
Эстетикой толка
Тех низостей, где
Страдают поэты:
Их песенка спета.
Живые куплеты –
Творящей судьбе.